Entreacto / máquina de escribir

Nada pasa por acá, hace años que no escribo. Todo pasa en facebook y en twitter. Inevitable.

Hace unos días, viernes a la noche, vuelvo a escribir con tono satélites. En el tiempo entre dos obras de teatro, sentada en el patio de un lugar escondido del barrio de Boedo, Buenos Aires. Teatros a puertas cerradas, librerías a puertas cerradas, restaurantes a puertas cerradas. Mucho de lo que ocurre en Buenos Aires necesita ocultarse para subsistir.

Sola, sentada a una mesa, con mi celular, luego de escribir durante todo el día, sigo escribiendo, esta vez en mi celular. Una nota.  Ahí va:

Máquina de escribir

Oficina. Ella trabaja, escribe su computadora. Pero no trabaja, escribe otra cosa.  Eso que escribe se ve en una pantalla en la pared: palabras en contraste con la situación de oficina, de gente que parece apurada, eficiente.

Máquina de escribir.

Lo repetitivo .

Oficina

Escritora

 

No soy esto no soy aquello.

Qué sos

Lo que hacés la mayor parte del día.

Cuánto es 24 horas

El momento de ir a acostarse

Ese segundo en que las voces se callan

Sobre todo en invierno

Se callan las voces y hace frío

No en la cama.

Afuera hace frío.

La nariz helada.

Y que la mañana no llegue, que no suene el despertador, que no sean las 7 am.

Qué hace que ponga un pie fuera de la cama de la casa que enfrente confronte la horda de zombies

No hay zombies son personas

Pero son como zombies

La rutina los traga y en vez de carne quieren felicidad

La carrera a la felicidad.

 

 

noviembre 8, 2016 at 12:37 pm Deja un comentario

domingo en América

Por dita-f

I

Enero, Buenos Aires. Intento leer América hasta que sea la hora del almuerzo. Karl ya se encontró con su tío el senador. No sabemos qué pasará con el fogonero. Porque ahí cambié de pantalla. Ahí otra vez las ganas de escribir. Una urgencia. Leer y escribir. Se dan casi simultáneamente.

Me descubrí mientras leía ordenando mentalmente el texto en “izquierda y derecha”, como si fuera un guión de los que escribo para la tele. Y funcionaba. Toda la escena funcionaba. No sé qué conclusiones sacar de eso. 

II

Vuelvo al anonimato. Buenos Aires, gran aldea, pero aldea al fin. Todos nos conocemos. Lo bueno (o lo malo, hay que ver) es que sin anteojos me cambia bastante la cara y pocas personas me reconocen por la calle: hace menos de un año empecé a usar lentes de contacto. Hola soy yo, no me reconocés porque ya no uso anteojos. Lo de Superman es verosímil después de todo. O les di la excusa perfecta para no saludarme. Eso también puede ser. Como sea, aire.

III

Puedo escribir lo que quiera. Acá, así, ahora, nadie me lee.

IV

Es como una máquina que estuvo mucho tiempo sin marcha. Le cuesta el arranque. Inercia. Luego, descompresión. Chau.

 

enero 12, 2014 at 12:46 pm Deja un comentario

instantáneas – 1

1 – Instantáneas

Por Dita-F

“There’s nothing you can do that can’t be done.

Nothing you can sing that can’t be sung.

Nothing you can say but you can learn how to play the game.”

All you need is love, Lennon/McCartney, 1967.

 

¿Cómo dejar pasar lo que tiene que pasar, tal vez atravesarnos y desaparecer en la noche de los tiempos? ¿Cómo hacer para que no duela y volver a sonreír liviana, sin máscaras, y conquistar esa risa sonora, contagiosa, que mi abuelo decía que yo tenía? ¿Mi risa seguirá siendo contagiosa? ¿O se habrá convertido en un gesto detestable por ser una burda imitación de mi risa de los cinco años? Terminé de enjuagarme el pelo: demasiadas preguntas para una mañana de lunes.

Además, las preguntas sin respuesta no me llevan a la calle. Y tengo que vestirme rápido si no quiero llegar tarde a la oficina.

Ya vestida abro la puerta: la calle, las bocinas, y yo con el pelo mojado. Dicen que en Italia salir con el pelo mojado es muy de mal gusto. Y en España, desperezarse en público. Acá, es vulgar tomar el fiambre con la mano; en España, no hacerlo. Si estuviera en Italia, me mirarían feo. Pero vivo en Buenos Aires. Hace frío; me mira la gente con piedad. Pueden creer que el pelo mojado es sinónimo de gripe.

febrero 7, 2011 at 10:30 pm Deja un comentario

tant pis pour moi

Puede sonar poético decir que escribo desde el desierto; tal vez una poética trillada y pasada de moda. Y al escribirlo, me doy cuenta de algo: esto no es el desierto. No es el desierto como metáfora de un lugar donde nada crece; tampoco es el desierto de ideas, porque ideas hay, pueden no gustarme pero hay ideas. No es tampoco el desierto como metáfora de la imposibilidad de la vida, porque en el desierto hay vida; y acá, que no es el desierto, también.

Pero la palabra desierto acecha.

Continue Reading mayo 3, 2010 at 5:23 pm Deja un comentario

crónica sin sueño – caleta olivia

Por Dita-F

Estoy en Caleta Olivia. Llegué el lunes a la noche a Comodoro. Crucé el piquete de los obreros de las petroleras sin inconvenientes y a eso de las 23 ya estaba en el hotel. El viaje entre Comodoro y Caleta es lindo para hacerse de día, porque la ruta bordea las mesetas que terminan en el océano.

Continue Reading agosto 26, 2009 at 12:52 pm 2 comentarios

noticias de ayer

Por Dita-F

Estoy aburrida en el trabajo. La ciudad va rara: la influenza A, las peleas post elecciones y el frío. Qué hacer para que algo se mueva, si nada cambia y las cadenas asfixian despacito sin que me de cuenta y se cierra el círculo cada vez más. Acorralada.

Continue Reading julio 15, 2009 at 4:40 pm Deja un comentario

formosa 2

Por Dita- F

Formosa sin mosquitos. Pensé que iba a poder hacer tantas cosas con el tiempo libre de siesta que queda entre mañana y tarde, 3 horas, dije, para estudiar, leer, escribir. Lo cierto es que la mañana fue movida: de un lado a otro en auto, el aire acondicionado de la persona que me llevaba no llegaba a enfriar, el olor a off, el acecho del dengue, el sol, más calor…

Continue Reading abril 15, 2009 at 9:28 am Deja un comentario

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Dita-F

Hoy:

Beatles. Revolver. 1966 You say you've seen seven wonders / and your bird is green / but you can't see me / you can't see me.

Autores

Tito-R y Dita-F consultas y envíos: tantaagua@gmail.com

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